Les rêves (on peut rajouter le répons AUX (des) terribles hallucinations
d'Haddock dans le Désert de la Soif (et) DU cauchemar de Tintin au Fort
Lamy lors de l'album rencontre du Crabe aux pinces d'or) mis en scène
par Hergé sont puissant(s), bref(s), et marquent pour toujours la mémoire
de la majorité des mômes dont je suis.

Des vapeurs d'opium qui
emportent Tintin au pays des dieux d'Egypte dans les Cigares, en
passant par les terrifiantes apparitions de Rascar Capac (qui m'ont
valu de ne plus retourner pendant des années, gosse, au musée de
l'Homme, parce qu'il y en avait des vrais et que mes cauchemars après
frôlaient la psychose), rien n'est anodin chez cet Hergé, qui eut le
malheur d'être élevé dans un milieu /catho/

cadenas sûr de tout et
pour tout, mais qui nous a donné cet oeuvre justement parce qu'il en
était issu et qu'il était en partie fasciné par la tyrannie
incontournable du réel.