L'homme découpe le nuage et laisse dans sa traine un sillon un peu trouble.
On voit sa bouche chercher l'air si rare, l'aire si lisse, l'air silence, si
rare sous cette eau.
L'homme fend le ciel de ses bras très longs, comme une machine pleine de
grace dont la cadence souple semble se prolonger à l'infini.
Dans ce miroir et son faux air céleste, l'homme bat la mesure lente et
implacable, efficace de puissance toute contrôlée de ses fausses paires
d'ailes, tant et si bien qu'on ne se lasse de deviner s'il vole ou s'il
nage.