En contemplant une belle fille, je lui chuchote parfois que j'aimerais
goûter ses lèvres ou, d'un coup de magie charnelle, sucer son nez parfait.
Heureuse de mon audace, elle me donne son cou à sentir le parfum fluide de
sa jeunesse. Pris dans la marée chaude du fantasme absolu, rien ne m'apeure
plus. Mes doigts transmettent leur art de caresse à la peau désireuse, D'un
onirisme intenable, même mon nez trace le chemin sur son épaule la plus
dénudée. 'La beauté n'est pas une apparence,' me rappelle Walter Benjamin,
'elle n'est pas le voile qui couvrirait une autre réalité.' Aucune
importance, je continue à surfer dans cette fatalité sans outrance. Dans
quelques millisecondes, j'aspirerai à l'harmonie de nos bonheurs. La
souvenance lumineuse de ses hésitations me demande la simplicité. Je ne veux
pas habiter la prose ! mon âme frémit. Nous sommes l'échange secret des
causes premières, tentés par la mélancolie. Elle me prête ses espaces
vierges et empreinte la plus poétique des déceptions. 'De même que la prose
n'est séparé de la poésie par aucun seuil,' proteste Georges Bataille, 'l'art
exprimant l'angoisse n'est pas véritablement séparé de celui qui exprime la
joie.'




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