(dire...redire...jusqu'à banaliser)

                       &

  Que les troubadours interrompent leurs ballades courtoises !
  Que les chantres de la nature posent leurs lyres !
  Que les bonnes gens ne s'indignent pas !
  Et que leur entendement ne s'offusque pas !

  Il s'agit,ici, comme en certaine boutique
  De petites horreurs, de petites peurs, de grands pleurs
  De déserts magnifiés, de traversées sèches et salées
  De printemps sans pluie, de neiges en été...

  Il s'agit de routes à jamais fermées
  De chemins fleuris de cailloux, de pierres aigües !
  De portes qui claquent sur les doigts
  De regards sans égard pour les yeux étonnés....

  Il s'agit de silences crispés sur les lèvres
  De mots qui claquent, qui lacèrent...des serpes !
  Des mains qui se ferment au-devant des autres mains...
  De poids, de lourds battements, au front, au coeur

  Il ne s'agit que de douleurs
  Petites, menues, pénètrantes comme des lames...
  D'abandon obscur, paré de rejets maquillés d'habitudes
  Tranquille,glissant comme une lanière douce

  Il ne s'agit que de petits riens terribles
  Cloutés à vie, enfoncés, sans terreur, sans erreur...
  Si tenaces, si vivaces qu'ils ne lassent jamais
  Encore...toujours, de brimer, de broyer ma vie...


  Reprenez vos lyres...retrouvez votre "la" en mineur
  Chantez la pluie sur la feuille , et l'herbe écrasée...l'aube
pâle...

  Il ne s'agit que de ma mère
  Et de ses petits yeux de fer...

                                   Ame à ailes