Nous errons comme des cons, seuls et sans buts
A travers les jours, avec nos mésaises,
Comme des ploucs, la tronche pleine de foutaises,
On ose même encore croire à l'amour.

On trimballe son moi, on trimballe ses larmes,
Tronches effarées qui ne demandent plus pourquoi
Cet enfer de silence, ce calvaire qui stagne,
Mais contre qui pleurer, contre quoi ?

On trimballe ses fantômes, on trimballe ses absences,
Le pied lourd et fatigué peine en silence,
A travers des jours pleins d'insuffisances.

Ca ne sert à rien, ça n'a pas de sens,
Le Grand coupable devrait subir la potence,
S'il n'avait pour unique nom : Absence.